Мы вырастаем из детства,
но детство из нас не уходит…
Детство - наше наследство
и память оно колобродит,
выплёскивая самое лучшее,
а если всё было плохо -
его закрывают тучи
и дождь по пыльной дороге
стучит как скакун копытами…
А после - пробьётся лучик,
согреет тебя немного…
Всё пройдено и испытано,
но в сердце остались крохи
того, что нигде не купишь
и никогда не продашь…
Стучит дождь по пыльной дороге…
А позади - мираж…