На волынке играет месяц
В дым молочный вливая звуки.
Только ты,музыкант, не весел,
Нет друзей и даже подруги.
И грядущий день, и неделя
Ничего тебе не обещают.
Ты ещё не проснулся в апреле,
А грачи сентябрь провожают.
Ты летал кружась над обрывом
Из таких же как ты, тёмной стаи
Птиц ли, ангелов не красивых,
Ведь такие тоже бывают?
И глотал ледяную воду,
Запивая горячим чаем.
Возмущаясь, что много народу
Отчего тут тоже летает?
Что из них не знаешь ни рожи,
Безразличие давит танком.
И бесил на тебя похожий,
С ним летела проныра-цыганка
И шептала : оставь его, Митя,
Видишь, он не в себе, хоть нормальный.
- Не хотите ли карты купить ?
Настоящие карты, гадальные.
- Для серьёзного мужика,
Ты глумился: вот имя-то - Митя,
А цыганка шипит : кто спросил тебя,
Тоже тут,нашёлся нам, критик!
- Я , вы знаете, всех могу
Засмеять до петли вощёной!
Что вы креститесь на бегу?
Да не бойтесь, я сам крещёный.
Что за люди и что с вас взять?
Вы не любите музыку - стыдно.
Вам двух нот не дано связать,
Мне от вас за искусство обидно.
Просыпаясь ты плакал в подушку,
Брал гитару, арфу и лиру,
И грозился - сейчас поглядите,
Как умею я править миром!
Я хочу всех вас сделать лучше,
Я умею делать красиво !
Я для вас как счастливый случай,
Дай мне Бог Вдохновенья и Силы.
Погасила ночь облака
Об подол тёмно-синего платья.
Сон, с кровати свисает рука,
Расправляешь крылья - летать !
Время, творческим став порывом,
Растянулось, как в юности пьянка.
Ночь. Пора кружить над обрывом,
Где ждёт Митя тебя и цыганка.