Деньги есть – талант не нужен:
Что сбрехал, то и шедевр!
Ум тщеславием контужен,
И плутает средь Минерв…
Строит постамент писака
Из бездарных гордых слов, -
Как напившийся гуляка
Торжествует в бреде снов…
Ум тщеславен – дух в потемках,
За решеткою душа.
Муза пыжится в постромках –
Труд не стоит и гроша.
Ум, как тать над духом бредит, -
Тень от истины взрастив.
И поэзии сей дебит
Не зачислит Бог в актив.
Все тщета и пустословье –
Эпитафия судьбы,
И веночек в изголовье
Жизнь положит из гульбы.
Яма из самообмана
Поглотит тщеславный ум.
Смолкнет бубен у дурмана –
Прахом все – и Кант и Юм…
Муза скорбною вдовою
Книгу опусов сожжет.
И Пегас, как волк завоет,
И в забвенье побредет…