Стихи приходят шорохом, чуть слышно,
Как дождь осенний, мягкий, затяжной...
И нежно проводя крылом по крышам,
Шлют Ангела к сердечной проходной...
Их можно быстро выпустить на волю,
Чтоб обживались в доме из страниц,
Я не спешу... Пусть в полном своеволье
Бездомничают каплями с ресниц ,
Пусть затевают жмурки с мотыльками,
Мансарду белой краской обольют,
Затеют ссоры с розой, с лопухами
И все потом в строку переведут...
Какое дело мне до их потех и песен,
И до катренов, выстроенных в ряд?
Я - тишина... Мне шум не интересен,
Как безразличен четких рифм парад.
Бегу от зазывал в ночную муку
На партии бессонниц со свечой.
Довольно! Претерпелось мне в разлуке
С предательски покинутой строкой....
Но вот беда: стихи летят из сердца...
Остановить хочу, но не могу.
Не отыскалась мизерная дверца
Откуда строчки дождиком бегут.
И всякий раз настырно изгоняют
Мои потуги убежать в ретрит!
Стихи открытки сердцу отсылают,
Как будто снова душу вызывают
На поединок, мягко вопрошая:
Где та, что молча с нами говорит?