Проза жизни
Мчатся недели в делах бесконечных и скучных -
Кухня, уборка, прополка и прочая хрень.
Хочется выкроить время порадовать душу,
Только в заботах о ближних проходит мой день.
Музыка, книги, стихи - недоступная роскошь,
Если себя посвятил безраздельно другим,
Если взвалил на себя непосильную ношу,
Чтоб никогда не считаться с собою самим.
Ждут вдохновения кисти, мольберты и краски,
Что берегла и хранила до лучших времён.
Ткани в шкафу безмятежно лежат, без опаски,
Что раскромсаю в какой-нибудь модный фасон.
Стол двухметровый томится без шумных застолий,
Тостов и песен, бесед задушевных друзей.
Память хранит все места, голоса и пароли,
Где мы намного моложе, счастливей, вольней.
Ноги скучают по танцам и пешим прогулкам,
Дальним маршрутам нет места который уж год.
Тикают часики жизни бесстрастно и гулко,
Зеркало врёт или старость берет в оборот.
Что это я? Разве есть для уныния повод?
Живы, здоровы, есть пища и кров, неба синь...
Боже всевышний, прости мне усталости ропот.
Я благодарна за всё. Аллилуйя! Аминь.