Земная жизнь всегда идёт по кругу,
я смысл её усвоил без труда:
зимой людишки, греясь, льнут друг к другу
(на киселе девятая вода),
а летом улетают кто куда.
Свои, я вас нашёл в шумливом рое.
Я вас люблю, но отпускаю за
покоем и лирическим героем.
Когда-нибудь один из вас закроет
мои уже нездешние глаза.
Мы мошкара над гроздью винограда
в тарелке с облупившейся каймой.
Свои – мои, и мне других не надо,
и рай совсем не радость и награда –
там лето не проходит, боже мой.