Вот не скажешь: жизнь – скучно.
Веселись и убегай –
очень метко бьёт и кучно.
Облака давненько тучи.
Глянешь в зеркало – яга.
Прячься в мороке дремучем.
И с утра жара...
Нага,
беззащитна до излучин
речка мыслей, мечт, и снов.
До тревог – благополучно.
Но зудит и ноет вновь:
как там те, кто на "нулёвке"?
Как тяжёл бронежилет...
А военная верёвка
вьётся дальше...
Боли нет,
онемела до некроза,
от давнишнего жгута.
Вроде и чаруют розы,
только с ними явь не в такт.
Не получится забыться
и не думать ни о чём.
Боль не может стать обычной.
Кровь, что льётся – горячо...