Мадам, я не пишу стихи серьёзным слогом,
Как пишут все поэты в Стихи.ру
О жизни, о любви и о высоком,
Не дал таланта Бог мне дураку.
Хотя я всем вещаю, что я гений
И убеждать пытаюсь в том и Вас,
Причём в стихах, без устали и лени,
Но в них на мат срываюсь каждый раз.
Не потому, что Вы, мадам, гулёна
И вкруг всегда Вас проституток хор,
Всему виной есть, как и прежде, зона,
С ней лай собак и лагерный забор,
Что разделял нас целых аж три года,
И вот свобода!- с ней, мадам, и Вы,
Я счастлив вновь под сенью небосвода,
А что до сплетен и о Вас молвы,
Так это всё , когда я к Вам приеду,
Забудем напрочь тут же под хмелёк,
Я к Вам явлюсь , быть может, даже в среду,
К тому ж в туфлях, без лагерных сапог
О коих Вы, мадам, уже читали
В стихе для Вас, где дружбу предлагал,
Надеюсь, стих сей Вы не потеряли,
Его всей зоне нач. тюрьмы читал.
А впрочем что я, когда от перрона
Меня уж поезд мчит который час,
Горит душа до ужаса и стона
Любовью к Вам и тело жаждет Вас... .