— Эй! Не стой под дождём, простынешь!
Кличит мама с оконной рамы,
Перевесившись прям с карниза,
Улыбаясь, рукой махая.
А сама, цветом со стеною,
Разве только в свету сравнима.
Уж давно стала мне родною,
Эта чуткая сердца сила.
И ведь хочется вслед ей крикнуть,
Что неважно уже, что стыну.
Что давно уж потух снутри я,
Ну а капли…
Они спасли бы.
Они дали бы мне надежду,
Что пускай, а хоть так воскреснешь.
Но давно уже дождь окончен,
И в окне силуэта нету.
Лет так с двадцать уже наверно,
А никто мне зонта не скинет.
И лишь шепот твой как и прежде,
От ветров защищает спину.
Я жалею, что не ответил.
Не поднялся и вскользь не обнял.
Пока следом ко мне летела,
Мимо чьих-то закрытых окон.
Я жалею, что не остался,
Тихим вечером тем я дома.
И с тобою не попрощался,
А лишь на сердце выжег после.
— Эй! Не стой под дождём, простынешь!
Кричит женщина с окон сыну.
А я б жизнью свою Богу отдал,
Лишь бы только со мной то было…