Мотает Август спелой нивы гриву
И жадно разевая миру пасть
С клыками зла посаженными криво
Решает: «Так, кому на поле пасть?».
Арена гладиаторского боя –
Кровавый плац из звёздного песка.
Победный клич упившегося воя.
И эхом нестерпимая тоска
Тех, кто от самого рожденья знает,
Что никого Эгида не спасёт.
Бесстрастно Вечность августом зевает
И новой сочной жертвы смачно ждёт.
А что вкуснее крови слов в Поэте,
Чья нервная душа сплошной изыск?
Полощет Август серп в прохладной Лете
И затевает на арене рыск.
Какие жертвы! Всем предел положен:
Вам пуля, Вам болезнь, а Вам петля.
Привяжет небо бирку к текста коже,
Сбив самолётик чистого листа.