А прутик чертит круг
по влажности песочной,
Что выйдет из него –
неведомо самой:
Часов ли циферблат, что
с датою урочной,
Иль солнца яркий шар
прощально золотой.
А прутик чертит куб с
пристроенною крышей,
Квадрат окна, труба,
ступеньки для крыльца,
В нём человек в проём
дверной неслышно вышел,
Не помахав рукой,
не вымолвив словца.
Мой прутик стелет путь
шагам его бесшумным,
Куда ведут они,
к какому рубежу?
Срастаюсь с мыслью я
сумбурной и безумной:
Спрошу его о том и
этим задержу.
Он обернётся вдруг
на мой вопрос негромкий,
И я смогу вовек
его не отпустить.
Он склеит всех сердец
разбитые осколки,
Он всё умел и мог,
и не любил грустить.
Мой прутик облаков
рисует пароходы,
В морях небесных плыть
им всем не налегке,
Прольётся день дождём,
слезами плачут годы.
Пишу, зову, пишу...
как прутик на песке...