А в нашей гавани февраль лютует,
И клёст под клёном не поёт,
И скоро осень тенью околдует,
Того, кого душа ещё зовёт…
И соткан тонкий плед из листьев грусти,
И мечется над нами небосвод,
Ты думаешь с молитвою отпустит,
Но там, за горизонтом нет свобод…
Там сотканы мечты из спелых вишен,
Там не согреет вечер у костра,
Там звёзды чище и рассветы ближе,
Там больше света и добра…