Ложатся спать родные города
И утоляют интерес свой плотский.
А в телевизоре Никита Жигурда
Чего-то жамкает а-ля больной Высоцкий.
Но дело даже и не в Жигурде.
Хоть не порвали нас ни корь, ни скарлатина,
Но все мы плаваем в одной большой беде
Под управленьем глупого пингвина.
Он за просчётом делает просчёт.
Дрожат мозги, как корпус пулемёта.
Вороны каркают – что делать им ещё?
Бараны пялятся на старые ворота.
Бегут стада восторженных коров.
Трясутся осы в упоении убогом.
А мы, уставшие от попугайских слов,
Преображаемся в унылых носорогов.
Владеет нами толстокожая тоска.
В нелепых снах поблекло наше знамя.
Как муравьишки в ожиданьи каблука,
Куда-то медленно ползём – и Бог не с нами.
Я с удовольствием бы сделал резюме
Про то, что солнце всё ж не за горами,
Но вот в эфир очередной угрюмый мент
Провозгласил, что всех нас сделает врагами.
Но верить хочется и жить, назло судьбе –
Плодить грехи, писать стихи, копать картошку.
Пусть наш пингвин играет на губе –
Я предпочту родимую гармошку.
Давайте верить и любить, назло судьбе –
Плодить грехи, писать стихи, копать картошку!