Немного жаль своих стихов
то ветреных, то простодушных,
в итоге никому не нужных,
как пара драных башмаков,
которых время доконало,
и вьелась в кожу пыль дорог,
как в сердце - скопище тревог.
Но тянет стих начать с начала -
и чист страницы белый лист,
открывший спину для набросков
души смущённой отголосков
под августа задорный свист.