Смерть никогда за одним не приходит,
Слишком практична костлявая суть;
Если один скоропостижно уходит,
Второй, то и дело, глядит ему в путь
Я множество раз смотрела к ней в список,
И видела ряд почерневших крестов,
Мне даты на всех бесконечных могилах,
Лишь кажутся графиком вечной кривой
Ведь я не военный, не врач, не учёный,
Но с Нею, с чего-то, знакома не хуже,
И хоть не звала никогда ее в гости,
Она все приходит, без спроса и стука
От этого звука все меркнет на фоне,
И с каждым ее беспощадным визитом,
О ценности жизни сомнений все больше,
А в памяти множатся фото-архивы
Мне скорбь уже стала давно атавизмом,
Прогнившим, больным, тупым рудиментом,
Тревога осталась за тех, кто всё дышит,
И я понарошку дышу рядом с ними.