Не весело мне, устал думать о том, о сем,
О пятом, десятом, девятом и мятом – о всём!
Говорят, что вещи сносятся; слюбится – стерпится,
Но нет! Вещи в голове несносны, от них хочется повеситься,
Снести себе голову гильотиной или вообще упасть с небоскрёба.
Как у матери в животе её внутри большая, уютная утроба
Рождает маленького ребёнка, нового человека, винтика общества,
Так и в моей голове рождаются мысли, только они на месте топчутся,
Оставляя на всех возможных поверхностях чёрные следы.
Они – отходы от поедания их главной и самой вкусной еды:
Сомнений и страхов, тревожностей и панических атак.
А по-другому совсем никак? Да, чувак, никак, всё только так.
Сейчас всё серьёзнее будет мой посыл в стихотворении:
Здесь, на Земле, мы лишь своих родителей творения –
Творения людей, подобных нам, а не богов.
И вдруг мы все в цепочке бесконечной, где оков,
Казалось бы, и нет, но всё ж мы выйти из неё не можем,
Потому что ограничены мы в оболочке своих тел. Нас гложат
Мысли, которые в цепочку и не входят,
Так, может, всё-таки с их помощью эволюционировать мы сможем?
Мне надо починить моё чувство юмора, сменить колёса, подкрутить гайки
Внутри себя, вымести грязные мысли из головы. Я иду в старой рваной майке
Через грязь и вонь чёрного-пречерного у окраины города болота,
У остальных людей, как рядом прохожу, непроизвольно начинается сильная рвота.
А чем я виноват, если так сильно испачкался? Меня заключили в городскую тюрьму –
Я остался наедине с собой. Снова много думаю. Футболка пачкается сильнее. Почему?
Грязь начинает и не заканчивает покрывать всё моё хрупкое тело,
Так в чём проблема? В чём причина? В чём, собственно, дело?
А в чём связь?
Причём здесь мысли и твоя на футболке грязь?
По мне так всё очевидно. Я живу в мыслях, мысли – во мне.
Они варятся во мне, как в обеденном котле, на медленном огне.
И живут вопросы внутри меня:
«Почему не он, и не она, а я?»,
«За что ты меня любишь, солнце?»,
«Зачем мне утром выглядывать в оконце,
Если я знаю, что там всё как всегда?»,
«Почему в мою жизнь приходит беда
Рано или поздно?», «А поздно или рано
Нам с тобой раздеваться?» – и ни один
Из этих вопросов не был отвечен. Клин
Не сошёлся. Пивной город теперь разбит.
Всё в голове, ушах, на улице шумит
Компания пьяных тупых подростков.
Пятница. Распятие. Всё предельно просто.
Гвоздь в руки, гвоздь мне в кеды, кроссовки.
Я здесь лишь для удобства, лишь для массовки!
А главные герои фильма уж точно не мы,
Так останемся же своей мизерной роли верны.
Столько мыслей, кишащих в моей голове,
Что не хватит одной – дай, Вселенная, две!
Две всегда лучше одной, и это многие говорили,
Именно поэтому нас такими сотворили:
С двумя руками, двумя ногами,
Двумя ушами, двумя локтями,
Двумя ноздрями, двумя глазами,
Двумя щеками, двумя сосками...
Но головой лишь одной!
«Что за мысли, чудак?» – меня спросит читатель.
Это мысли мои, и я их излагаю, как хочу, ведь я писатель!
Вы думали, что это стих? Но нет, это свободное творчество!
И я не шут, чтобы вас развлекать, ваше, читатель, величество!
Сейчас бы суши, пиццу и напиться...
Прям рифма, милая девица!
Ты молодец, в поэты одобряем!
Иль в поэтессы... Выбираем!
Ну, поэтесса или поэт она? Давайте,
Вы своё мненье не скрывайте!
Но это шутки всё, пустяк.
Ведь я люблю её, я, правда...
Коль хочет пить – пусть пьёт, пусть так!
Но запивать тревогу – левда...
Я пробовал. Приём не самый лучший,
Мягко сказать. А жёстко – самый худший!
Но больше нет приёмов, нет вопросов,
И нет на палубе матросов...
Я – не поэт. Но я пытаюсь.
Я говорю о том, что гложет
В виде рифм. Знаешь, может,
Когда-нибудь тебе раскаюсь
В том, что беспомощная тварь,
Которая внутри меня живёт,
Держит в себе златой янтарь.
Его отдал тебе. Полёт
Фантазии есть в этом янтаре,
Любви прекрасное начало –
Ты помнишь, было в декабре?
Меня это тогда смущало –
И жизнь моя, вся жизнь – твоя!
Возьми его! Возьми меня!
Я отдаю всего себя,
Свою нетленность бытия!
Взамен прошу одно – любовь
Свою. Да, это сделка.
Но на пергамент кровь
Не проливай. Я – белка
В колесе сейчас: бегу без остановки,
Но для чего? Зачем? Погладьте по головке!
Так, ладно, что-то я ушёл от темы.
Придется мне уйти от рифм, уж простите.
Так вот, тебя люблю я очень,
И ты меня прекрасно любишь,
Но иногда внутри меня остаётся осадок
Из-за твоих комментариев и рассуждений
О том, что хочешь ты выпить с подругой.
Ну ладно, хрен с ним, ну хочешь и хочешь!
Но как насчёт того, чтобы поговорить со мной, а не с ней?
Расскажи, что лежит на душе и почему пьёшь?
Расскажи, чем я тебя бешу? Мне же нужно знать.
А то, когда я спрашиваю, есть ли проблемы,
Ты говоришь, что их нет. Ну нет так нет, хорошо,
Но потом же всплывёт, что не так хорошо всё!
Я просто хочу с тобой говорить естественно,
Как со всеми остальными людьми, понимаешь?
Я просто хочу, чтобы ты была именно моей девушкой,
И тебе со мной было хорошо! Хорошо, а не «нормально» или типа того.
Так скажи мне, чего тебе не хватает! Я вот сказал,
Что мне часто не хватает общения, и я его восполняю по возможности.
Но ты отвечаешь ничем или холодом! А часто бывает и так,
Что пишу тебе длинные строки стихов или просто мыслей,
А ты говоришь: «Ламинат». Ты серьёзно? Не, я понимаю, что тебе нечего сказать.
Но пойми, что отвечать всё же нужно нормально, когда тебе говорят серьёзные вещи!
Ладно, меня понесло.
Помогите.
Разверните
На градусов этак сто восемьдесят.
Верните в родное прошлое,
Где было так хорошо.
Когда думал только о любви
И ещё не думал, что буду думать
О мыслях о ней.
Мысли. Мысли. Мысли.
В голове моей повисли.
Всё, что выше – это мысли,
Нету в них ни капли смысла.
2022 г.