Разливы незабудок отцвели.
И над забором дачным
склонившиеся до земли
рудбекий золотых калачики.
Ещё привычная стоит жара,
дни зноем африканским дышат,
но, август, он прощальная пора
для аистов на сельских крышах.
Спит ветер - полный штиль.
По вечерам пиликают цикады...
Мир загородный до утра притих.
Ночь. Глубь небес. Отрада.