хоть сто лет тут живи а по-прежнему всё чужое,
день за днём и все кислые как крыжовник,
следом ночи, солёные как боржоми
всё длинней и опаснее мой прыжок
антидот мной давно раскушен и пережёван,
стёрт зубами в необезболивший порошок
не помог
я комок,
я просто сплетенье ниток
раз тычок два тычок а я всё ещё не убита,
но не потому,
что охотник дурной мазила
докурю и пересечёмся у магазина
купим столько вина чтобы я уже не вернулась
всё чужое и всё-таки клейкое как ириска
хуже этого видимо
только моя сутулость
хотя ничего надо мной уже
не нависло.