Он думает, что мир – цикады под окном,
вино, цветы, стихи, – и плачет от восторга.
Но застучит в ночи тоскливый метроном,
примчится смс от пьяного комсорга:
«Пейзажики не те. Посторонись, дебил.
Пора смести с земли холстов твоих останки.
Иль не слыхал – князь мира тему застолбил.
Наперсницу твою забрали в маркитантки…»
Ну что ж…
Гуляй, братва. Художник не ревнив.
Слеза его чиста. Ни злобы. Ни бравады.
Неотменим закон нерукотворных нив.
Вино… цветы… стихи… безмозглые цикады…