Жена говорит, что ей хочется в море,
мне хочется тоже, в ответ говорю.
Давай в этот раз, предлагает, на Кипре.
Давай, говорю, Кипр не хуже других.
Она: нам не нужно, чтоб шумно и людно,
на Кипре спокойно как раз в сентябре.
Не шумно?
Спокойно?
Не людно?
И ладно.
Тем паче, всего лишь на пару недель.
На пару - что к счастью, значительно меньше,
чем жизнь.
Потерплю.
Улетаем на Кипр.
Но мне в самолете не снятся ни пляжи,
ни тихие волны, что гладят песок -
мне снится кильватерный след за кормою
эсминца, которого в общем-то нет.
Он был - я-то знаю. И здесь, возле Кипра,
я с палубы видел отели вдали.
Ну, видел отели…
И что в них такого?
Тем паче, эсминцу и мне не до них:
мы – в море, а здесь не до пляжей, отелей
и прочей, простите, гражданской фигни.
Так было.
Так было…
И вот в переплавку
эсминец отправлен.
За выслугой лет.
Я тоже в отставке.
По той же причине - за выслугой лет.
И теперь
жена говорит, что ей хочется в море.
Мне хочется тоже.
Иначе, чем ей…