Забытые липы в снегу, опушённые инеем,
баюкают ветры, качая вперёд и назад,
и кажется, небо сквозь белые ветви не синее,
а голубовато-зелёное, как бирюза.
Лучи проникают в узоры древесного кружева
по дымчато-белой заснеженной голубизне,
сбивая снежинки, чтоб танец пространство не суживал,
а стал каруселью для тысячи новых огней.
Не иней летит — а воздушный поток-наваждение,
в котором тебя и меня в этом времени нет,
и с глазу на глаз невозможно иное движение,
а только настречу друг другу, как падает снег...