От летних снов глаза воспалены.
В Бессоннице кромешно угорая,
прошёл ещё один сезон Войны,
нет этому пока конца и края.
При ранних птахах жёстко щёлкнул кнут,
сугубый Ветер стукнул в дверь двуперстьем.
Озёрной ряской
Лилии прядут
тишайшим отражением
Предместье.
Где для хозяев крепких
и растяп,
добротных дач и изб, склонённых набок,
то Солнца вволю,
то пошелестят
среди дождя живые чётки яблок.
Дела, заботы, утираешь пот,
весь - в суете заматеревший Гризли,
и Воздух пьёшь пленительный взахлёб
простейшей обоснованностью Жизни.
Тропинка - вдаль,
вираж за виражом,
красив Простор
и даже лень - толкова.
И день прошёл,
ну, ладно,
ну, прошёл,
не первый,
не последний,
что такого?
Евангельские Овцы при дворе,
один Пастух,
и Пёс один
и Стадо.
Что станется в бунташном Сентябре
в пылу подмётных письмах Листопада?