Приедешь на денёк – в Багдаде всё спокойно,
стабильно, как всегда, чего ещё хотеть?
Смутьяны под замком. Не задевают войны.
Отличный урожай. Растёт авторитет.
Так прячет наркоман исколотые вены
в цветастых рукавах, но бегают глаза.
Так тяжелобольной, молча о сокровенном,
смеётся невпопад, косясь на образа.
«Как, вероятно, вам...» – немыслимая арка,
чахоточной красы бесплодные слова.
Ещё беспечны дни, но осень патриарха
уже вошла в свои законные права.
Отступишь разглядеть грозу на горизонте.
Уедешь далеко, в безмолвии скорбя.
Траянский Саламин, Венеция Висконти,
куда мне без тебя? Куда мне без тебя?