Скоро нам Шуфутинский прошепчет,
Про осеннее, третье число.
И с дождливой прохладой на плечи,
Подкрадётся к кому-то тепло.
Кто-то встретит, увы, день прощаний,
Загорятся костры из рябин.
И в болоте чужих обещаний,
Вдруг поймёт, что совсем он один.
Так уж быстро сентябрь подкрался,
На мой тихий, туманный причал.
Я давно уж ни с кем не прощался,
Я давно никого не встречал…