Мне столько ещё пережить
Собрав по кусочкам листы
И душу свою исцелить
Сожженную грузом и
Словом, сказанным под руку
Вы не печальтесь, мне самому
Претит такой отвратительный слог
Пропитанный куревом
И раздирающим хохотом
Бездушных безродных творцов
У которых вместо башки
С ушами праворукий чайник
С тряпкой пропитанной колой
И на лобке татушкой с символикой вольво
И любовью, прожитой, пожалуй, к себе
Но вряд ли к другому
И пусть мой стих, что свободен
Порицает людей, что содраны голодом
А голод - к деньгам, званию и прочему
Что кроме себя и задника в лампе
Не видят кругом, а если и видят
То лучше б остались слепыми
Быть или не быть?
Вопрос, заданный городу
В котором погибнут больные
От эпидемии, пожара и холода
Виновный не будет найден
Кому плевать - уже горы наплеваны
Лишь только экспертное мнение
Гуляет по улице колоколом
Ни чести, ни знаний, опустошенные маски
Которых мама родила человеком
А чем стали? Разберёмся после покраски
Когда будет хоть кто-то?
Чтить совесть и рядом с собой человека
Кому все это исправлять?
И когда? Закончится все, закончится вся.
Эх, если б хоть строчка
Из книг или песен моих
Сбывалась как я захочу
Любовь бы и правда была
Дуракам доставались
Лишь только побои
Не болели бы люди
А отбросам
Пропади они пропадом
Только помои
Что за жизнь бы тогда?
Заиграла вокруг
Я начал с себя, чтобы хоть что-то вокруг поменять
И останусь один.
Бесконечно менять.
Собирать по кусочкам листы
С душою
Соженной грузом
И словом сказанным под руку
Ваш индустриальный поэт, 2022