Я не забыл... День первый сентябра
стал днём, увы, последним оппонента...
И все слова бессмысленны. И зря
несётся мимо жизни эвольвента.
Он жил на "берегу пустынных волн" —
овал лица, отмеченный бородкой...
И был, как Пётр, весь "дум великих полн",
но жизнь его была, увы, короткой.
Вот жил поэт, писал свои стихи —
где был "приют убогого чухонца" —
всё, что угодно, кроме чепухи,
и было в нём так много ветра, солнца...
И было в нём так много — от тоски
до светлого предчувствия свободы.
И он писал — до гробовой доски,
хоть понимал, что считаны все годы...
И он писал — превозмогая боль
и близкой осознание кончины.
Он не играл — но знал поэта роль,
со следствием не путая причины.
Мы были несогласны — долгий спор
был прерван неожиданною смертью...
В словах последних, выразив укор,
он свой протест в рецензии отметил...
Я не ответил... Вряд ли мог я знать,
что мой ответ не может быть прочитан...
Что ждёт нас ТАМ? Иль Божья благодать,
иль то, что называем нарочито
мы "пухом пусть земля" — и светлый мир,
наполненный любовью, вечным летом...
И лишь стихи его — ориентир
для тех, кто помышлляет быть поэтом.