наконец-то свершилось - я написала стихотворение в коллабе с моим другом и коллегой из нашего творческого объединения "Точка"
https://t.me/totsamyimk
также мы есть в инстаграмме)
на спине своей подкорки,
прямо у души
вперевес своим страданиям,
матеря сердец осколки,
я пишу стихи.
на лице ни капли крови.
выбивая с треском двери,
прохожу без слов
в дом, далекий от отцов
и болят виски.
я страдаю и кричу,
но теряю вновь
смысл жить.
я вновь молчу.
не пишу стихи.
пером царапая, со скальпом,
высчитываю судорожно строки.
нажатием руки на курок,
сознание взмывает на Альпы
рукою жилистой держу нагую
сжимаю силой,
не упуская последний в этом году урок.
прижимаюсь пахом к заду,
вдавливаю в белое и чистое.
держу рукой сознание,
страницу за страницей перелистывая.
раздеваюсь и грудой бездушного пепла
сбрасываюсь на кровать. скрипит.
бескорыстная затея плачет. мы зашли в тупик.
караваны цветных снов сереют,
и пробуждаясь умоляют о чем-то забыть.
я упускаю каждый в этом году урок, забывая жить.
стараюсь отдать и улыбнуться,
но выходит лишь черное и грязное.
топлю в стакане сознание,
надеясь завтра, наконец, не проснуться.
линии кровавые, глубокие
оставляют след в душе, испытывают силу,
назад нет пути.
я на белой, влажной и слепой спине
без выдержки и боли
вырезаю строки
и пишу стихи.
как акт затишья и засохших в небе криков,
нагие, крупные слова
сложились в стопки в коже головы.
в подкорке, на спине
и красной, до огня, стране
я вырезаю горы, реки, города
и пишу стихи.
кривые шрамы на поверхности
не проведут сквозь чащу ментальной агонии.
иду вперед.
без конца иду, надеясь просто остановиться и оглянуться,
упав на черное, сухое и зрячее брюхо.
я прохожу все реки крови вброд
и не пишу стихи.
безмозглые вопли отчаянных рыб,
одетых в пустые разговоры,
словно шлюхи,
выцвели под палящей луной.
за стенами, в котле
и жуткой мигрени утром
я не ем, не пью, не разговариваю
с незнакомцами
и не пишу стихи.
рождаясь в боли и немых терзаниях
с плацентой кома злости, ненависти
и любви
застывший кусок мяса из бугров и кривых линий -
вот так рождаются стихи.
и увядают тихими, скромными куклами,
жаждущими вдохновения, как новой дозы
вещества,
но никогда не принимающими его —
вот так умирают поэты.
Л. Ш. | укпн в коллабе с Zandoriann (http://stihi.ru/avtor/zandoriann)
2 сентября