Цой.
Песен ещё не написанных сколько?
Скажи, кукушка, пропой
В городе мне жить или на выселках?
Камнем лежать или гореть звездой, звездой?
Солнце моё, взгляни на меня
Моя ладонь превратилась в кулак
И если есть порох дай огня
Вот так
Тальков.
Поэты не рождаются случайно,
Они летят на землю с высоты,
жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты
Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте
И в хаосе проблем их души вечно светят тем
Мирам, что заблудились в темноте.
Они уходят, выполнив заданье,
Их отзывают Высшие Миры,
Неведомые нашему сознанью,
По правилам космической игры.
Они уходят, не допев куплета,
Когда в их честь играет туш:
Актеры, музыканты и поэты -
Целители уставших наших душ.
В лесах их песни птицы допевают,
В полях для них цветы венки совьют,
Они уходят вдаль, но никогда не умирают
И в песнях и в стихах своих живут.
А может быть сегодня или завтра
Уйду и я таинственным гонцом
Туда, куда ушел, ушел от нас внезапно
Поэт и композитор Виктор Цой.