Хотелось бы в голос, а нужно молчать;
нездешнего мира читаю печать
на лицах ребят после слова «посмертно»,
в далекую высь уходящих посменно.
Пацан из предместья, вчерашний малец;
вон там, за зеленкой, лежит Ингулец,
и прячется в плавнях мальчишка-Харон,
вгоняя в обойму тот самый патрон.
Вот гибкий, как кошка, под вырезом шлема
боец, у которого якорь – эмблема,
припал на колено, из дула дымок,
куда-то бежит.
Сколько б жить еще мог.
Парадный мундир с якорями в петлицах.
Нездешнего мира читаю на лицах
печать. Смотрит строго - Фаюмский портрет.
А есть ли дорога в небесный просвет?