Ты не агнец, ты, мать твою, беовульф.
Голос твой не похож на медь, а похож на смерть.
Пасть твоя не познала на вкус траву,
Не копыта, а сабли ставишь ты при ходьбе на твердь.
Ни к чему весло, если лапой ты
Расшибаешь любую лодку к чертям в щепу.
Ты убийца, который без суеты
Сортирует души размерено, как крупу.
Если кто-то уходит в даль, чтобы видеть мир,
Ты из дали приходишь, слепой, как рок.
Мы творим, обуяны страхами, твой кумир,
И кровавый складываем под оброк...