Затемнеет проталок
на осевшем снегу.
И чего не хватало,
я понять не могу...
Разве плохо нам было,
мой хороший, вдвоём?
Ты забыл, с каким пылом
билось сердце твоё
в час, когда снежным мелом
был наш сад убелён?
Как на простыни белой
гладил кос моих лён?
Как в висках-то от страсти
что от хмеля гудит?
Как от нежности застит
тьмою душу в груди?
Знать непрочно связали
нас житьё и бытьё...
И моих показались
слаще губы её.