Старый факс,
С душу режущим скрипом,
Выдаёт вдруг рядок серых букв,
И промеж наспех зашторенных окон —
Первый лучик на строках блеснув,
Оседает посланьем забытым,
И наивной ребячей мольбой,
На листах пожелтевших от времени,
С блеклым росчерком меток в углу:
«Милый Бог, если слышишь,—
Не забудь что я здесь,
Что я жду…»
***
А за ним, вслед на пол упадя —
С тихим шелестом кипа листов,
И везде, в каждой строчке мольба,
С одной разницей лишь —
В паре кротко начерченных слов.
«Милый Бог, ты не злись на меня,
Я всё также как прежде здесь, жду…»
«Милый Бог, я ведь знаю, что ты не забыл,
И виной своей боли — лишь я…»
«Милый Бог, я один,
В этом мире предавшем добро,
Но я всё ещё радостно жду,
Что однажды прочтёшь ты письмо…»
«Милый Бог, ты прости,
Я наверно умру, не дождавшись вовеки тебя,
Но ты знай, что любовь сохраню,
Несмотря на проклятий года…»
Старый факс, замерев,
И отчаянно пискнув,
Не выдал ещё один лист…
И уже не прочтённые строки,
Воедино с бумагой слились:
«Милый Бог, если слышишь,
Не забудь что я здесь,
Что я жду…»
Но не молвят мольбы уж той губы,
Что надеждой стенали в ночи…