Тебе четыре: русый локон,
Небрежный, вьющийся, как кокон,
Торчит умрямо под бантОм,
Боишься ты открытых окон,
И скрип дверей, и тихий шопот,
Все это будет... Но потом.
Тебе шестнадцать. С дерзкой стрижкой
В короткой юбке и с парнишкой,
Гуляешь в парке под зонтом,
И хочешь ты любовь, как в книжке,
Чтобы сходил с ума мальчишка,
Все это будет.... Но потом.
Вот двадцать пять. Стряхнешь усталость,
Работу, быт, детишек шалость,
Ты в грезах в пальмах, под зонтом,
И моря гладь и тихий ропот
И нежных губ тепло и шёпот...
Все это будет. Но потом.
Тебе полсотни, в мягком кресле,
Ты мчишь куда-то на авто,
А хочется на юг, и вместе,
Где чаек плач и ветра песня,
Где поцелуй не будет пресным,
Все это будет. Но потом...
Потом... Ещё чуть чуть потерпим,
Ещё успеем отдохнуть,
Работа, долг, проблемы, дети,
Дела важнее, те и эти,
Вот завершим, и вместе... В путь...
... За семдесят, как иней, локон,
Скользит упрямо по щеке,
Ты всё ещё боишься окон,
И скрип дверей, всё ждёшь, что кто-то
Как прежде, свозь усталый шопот,
Тебя погладит по руке.
Все ждёшь, когда та остановка,
Когда легко, или неловко
Гуляли в парке под зонтом?
Когда проспали остановку?
И как найти в душе ту полку,
Где жизнь сложили напотом?
(21.08.22)