В темпе вальса проходит лето-
то кружит, то свой ритм замедляя-
не на долго задержит где-то
далеко от родного края,
там, где бьются о берег волны,
где закат бирюзово-розов,,
где снега на вершинах горных,
где не знают вовсе морозов.
Все заботы забыв земные,
убаюканный мирным плеском
черноморской волны - в России
отдохнуть всегда могу с блеском.
Перелёты, аэропорты,
зной палящий под солнцем южным
и навязчивый сервис курортов-
мне такой «отдых» разве нужен.
Я на сочинской гальке гладкой,
на песочке горячем крымском
нА год сил наберусь- для порядка-
мне своё, российское, близко.
Мимолётная беззаботность
пролетит словно и не бывала,
и опять суета работы-
в темпе «presto» в концовке бала.