И снова идешь туда, где живут стихи
на пыльных почти невесомых прозрачных полках.
Старинный запутанный памятью лет архив,
там пахнет сушенной травой, новогодней ёлкой,
и чем-то из детства - уютным льняным теплом,
вчерашним простуженным вечером, терпким кофе,
осенними листьями, морем и молоком...
Ты ловишь детали, и в этом бесспорный профи,
умело жонглируешь фразами. Голова
наполнена дымкой и чем-то ещё неважным.
И падают на пол, позвякивая, слова
Те самые главные, что никогда не скажешь.