Её стихи отнюдь не кукуруза,
не вата сладкая, не патока, не мёд.
Как будто ноты верхние Карузо
с обычной лёгкостью играючи берёт.
Её стихи, увы, не для закладки,
альбома томного сонетов про любовь.
У строк её звериные повадки,
что разрывают сердце ваше в клочья, в кровь.
Стихи её совсем не про осадки,
хандру осеннюю и внешний лоск манер,
похожи на отчаянные схватки,
в строках которых нарождается шедевр.
*Одной знакомой поэтессе