Снег ложится упрямо на грудь расстегнутую
Он выходит из ресторана, теснясь меж стёклами
На лице ни мышца не дёргается, у него ничего не екнуло
В «сбился со счету» какой-то раз.
Что-то бьется ещё под рёбрами, но не к месту и не сейчас.
Он шагает - дворы и улицы. Пар клубится,
И туго курится. И табак горчит.
Ему всё не нравится. Всё сутулится
И подташнивает.
Снег идёт, под ногами каша.
И опять ничего не вяжется.
Год прошёл, а он не оправился
Целый год зимы, день за месяц, и две красавицы,
Но он выгорел и не справился.
Пока не справился.
Море парит, он ускоряется, капюшон семенит на темени
Он старается ведь. Старается.
Только боль не подвластна времени.
Дым вздымается, город выбелен
Рождество, - точно Гоголь выдумал.
Он всё сможет. Потом. Он выдохнет.
И вдохнёт. Будто в первый раз.