Мой Сентябрь наступил, к нам пришёл с очень черным зонтом,
как всегда, календарно, не вовремя, но очень смело.
И укутавшись в шарф, обвернувшись огромным плащом,
бродит с грустью по лужам и смотрит в свинцовое небо.
Кругом плен облаков, а Сентябрь стынет в жёстком ветру,
ноги он промочил, весь хрипит и давно уж простужен.
Солнца луч лишь скользнёт по зонту Сентября поутру,
а он дальше бредёт, по зальдившейся льдинкою луже.
С Ветром дружит Сентябрь и бродягой попутным Дождём,
вместе листья на землю бросают, из туч поливают.
Так и бродят по миру, случайные братья втроём,
под шуршащие звуки и крик улетающей стаи.
Как художник Сентябрь, осыпаясь увядшей листвой,
разбросал акварель в разноцветные леса букеты.
Пригласив невзначай, на чаёк, на денёк, на постой
разухабистой бабой, отчаянной - бабское лето…
Не дрожи, мой Сентябрь, позови ты меня погулять,
раззадорь, растревожь моё сердце из гнёта и вета.
Помоги мне в разлуке её средь листвы отыскать,
ту, что я приобрёл на исходе треклятого лета!