Нас не любят живыми,
Не дают нам причастья.
После смерти мы живы
Мы живём ради счастья.
Нас всегда обвиняли,
Клали головы к плахе,
На дуэлях стреляли,
Но не жили мы в страхе.
Ведь поэт, он от Бога,
Он как капелька крови,
Как дыханье души,
Как раскосые брови…
Как причастье к губам,
Как последнее слово…
Возлюби и воздам,
Словно мы богословы,
Ведь поэт, это храм!
Храм великого слова!
03.08.2001. А. Хабардин.