Льются с неба не капли сиропа,
Не шальное, хмельное вино.
Осень, словно швея Пенелопа,
Вышивает дождём полотно.
Нить кармина вплетает в наряды,
Чтобы в саван сады не рядить.
"С Одиссеем бы снова быть рядом",
Громко сердце стучит ей в груди.
Все вернулись давно из похода:
Царь Микен и лихой Менелай.
Оттого-то в душе непогода,
Потому-то на сердце раздрай.
Много лет, будто сорванный парус,
Где-то милого носит её.
От тоски, словно звонкий стеклярус,
Осень слёзы без устали льёт.
Лишь чуть-чуть постарела от горя,
Но в помине прекраснее нет.
- Ты верни мне его, - шепчет морю -
За сундук золочённых монет.
Как хочу, быть я тем Одиссеем,
О котором тоскуют, скуля.
Верю, станет однажды спасеньем
Для меня твой возлюбленный взгляд...