* * *
И облака текут. И в синеве
Качаются, светясь на солнце, кроны.
И в листьях, как в серебряной плотве,
Дрожит-играет луч позолочённый.
Весне похолодание к лицу,
А август запинается на слове,
Спеша в своем движении к концу,
И вот уже и осень наготове:
Перебирает листья, теребя,
Вбивает гвозди дождика в заборы.
Ах, лето красное! Любила б я тебя,
Когда бы не кончалось ты так скоро!