Песнь промчавшегося лета

 
  К утру родится много строк,
  под звон гитары шестиструнной...
  Из горла вырвется комок,
  пока ещё спит город шумный.

  А воздух,влагой напоенный,
  чуть содрогнется и замрёт...
  И тучей,черною вскормленный,
  лишь встрепенется и заснет...

  И песнь промчавшегося лета,
  как жёлтый лист в окно впорхнет.
  Словами грустного куплета,
  о скорой осени всплакнет...