Мы любим больше тех,
кого создали сами.
Да искренний же смех,
тогда так близок нам.
Бежим, спешим всю жизнь,
летим за чудесами,
не замечая часто,
что шанс уже нам дан.
Но только где же он,
понять не каждый может.
И часто позади,
полет нам отыскать.
Ну отчего тоска
теперь до боли гложет,
и пишется все меньше
высокого стиха?
Не знаю, что сказать,
вопросов только больше.
Ответов часто нет -
кто может их все знать?
Но только на душе
всё отчего-то горше
и нет уже дорог,
в которых нам бежать.