Да, ладно… правда… ерунда.
Открыта новая страница.
Поэты – ветры, те же птицы,
а небо точно их среда.
Не зацепись за облака,
в них много лёгкого обмана
и заживляя будто раны,
подлечат боль издалека,
но ненадолго… морок сладок…
он обволакивает ум,
да, нелегко бежать от дум,
когда он на унылость падок.
… На то и есть стихи у нас,
чтоб быть свободными, что ветер,
иль те же птицы… на рассвете
нам продлевают счастья час…