В Москве -- салют.
Уходим из Изюма.
Столичный люд.
И гильотина Юма.
Смешались все...
Ты помнишь по весне
вертелись мы на адском колесе,
а осенью, как старое пенсне,
то колесо -- оптически без меры --
сковало своим ободом стальным
любовь, надежду и, конечно, веру,
что мир, прозрев, способен быть иным...
Нам светит впереди стабильный рай,
но чертовых колес уже избыток.
Играй гармонь пока горит сарай.
Фатальный перебор у нас попыток
оставить внукам рукотворный ад...
Кто не пропал, тому найдется пан,
не спрятался -- никто не виноват.
И только СОБР, плюя на хитрый план,
собой латает рваный в клочья город.
И есть страна, которой нет конца.
И есть народ, который вечно молод...
В толпе людей святого нет лица;
и в чем-то наши судьбы даже схожи:
никто не ждёт тернового венца,
но каждый знает, что он есть и должен...