Мужичья осень, на войну оглядка,
соната Шостаковича - на завтрак,
а на обед - сто лет кислотно-гладких,
на ужин - "фак", покинутости фактор...
И на чердак здесь падшие ступеньки -
там ближе смятость неба и подвала,
сплошным пятном - верхи, низы, застенки,
реала параллельного "замало"...
И ложкой зачерпнём духовной пищи,
культура ярой речи - по талонам...
Насытиться сонетом тонким нищий,
глотая между строк навар бульона...
Меняем хлеб на стансы, пляски-танцы,
ум, честь и совесть плавают морковкой -
нарезанной в котёл эпохи глянца -
слезою причепурить нестыковку...