***

Бывало, усердно и часто
Творя, я здоровье терял.
К поэзии печень причастна.
Я знаю, я сам проверял.

Когда же родиться не может
Желанный и трепетный стих,
То пот и мурашки – по коже.
Куда же, куда же без них?!

И зуд нестерпимый ночами.
Забвения дым голубой.
С собою самим же – речами,
Молчанье – с самим же собой.

Но самое главное – сердце!
Стучит и стучит без конца.
Не могут поэты согреться.
Болят у поэтов сердца.