Ланиты смуглые и волос ворона крыла,
стоит она растеряна и обликом мила.
Здесь вольный ветер не растреплет косы
и стройных ног не тронут прерий росы.
То дочь Великого индейского вождя,
взгляд устремила преданный туда,
куда сегодня утром хмурым, рваным,
ушёл возлюбленный путём опасным, бранным.
Извечна с бледнолицыми вражда,
за то, что мило было им всегда:
за земли вольные, обширные просторы,
уклад и с местными богами "разговоры".
Вернётся ли с победой? Ждёт она его!
А может быть лежит без скальпа своего,
который потерял за вечный статус-кво,
что был в насмешку вручен белой скво.
В глазах её костёр не отразится,
лишь пепел от него во тьму преобразится.
Он не придёт ни к ночи, ни с утра-
в кунсткамере она, что в городе Петра.