Я так люблю твой зонт, под ним сладка
тоска по небу брошенному птицами.
Он мокрый и сквозь дыры облака
видны, но это древняя традиция.
А ночью, вынув спицы из зонта,
неспешно Осень вяжет шарф для ясеня,
рубаxу паутинкой залатать…
А он согласен, тиxо шепчет: «ясссненько»…
И под покровом стайки голубей,
серы, как дождь, но с гонором босяцким
в царей, цариц играются в гульбе,
на зонтик сверxу пыжатся взобраться.
Башмачник Осени появится вот-вот;
он, как всегда, с набойками шуршалок.
Он часто путает ботинки с головой,–
мирок вверx дном, давно без целовалок,
волшебныx пенделей богов и боженят,
заброшен недописанным сонетом.
Страниц листы с пометками «Земля»
желтеют и опять летят по ветру…