Я не была твоей любимой.
Я лишь завидовала ей.
Такой красивой и счастливой,
Что стала гибелью моей.
Но я тогда тебе сказала,
Когда стояли у крыльца:
Мол, нету у любви начала,
Не будет у неё конца.
Ну что ж ты мнёшься у порога?
Крапивой тропки заросли.
Давно не та я недотрога,
О ком мечтал в своей дали.